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Make it louder!

Es el signo de los tiempos y por lo tanto ya sólo por eso ha de estar bien, claro. Que no se nos ocurra decir que cualquier tiempo pasado era mejor y toda esa milonga, que si no ya saldrá algún graciosillo que nos recuerde: "¡claro!, ya vas teniendo edad para... emplear ese discurso".
Pero lo cierto es que el espíritu de los tiempos (Zeitgeist) también llega al mundo del audio profesional. Estudios reputados y prestigiosos ingenieros confiesan que se ven obligados por el cliente a hacer sonar más y más fuerte sus masters -ya sabéis, grabación maestra original de la cual se "clona" la producción de cds- porque han de sonar como los de la competencia: muy fuerte.
¿Qué es muy fuerte realmente?. Uno en su casa pone el volumen al que suena susodicho cd como le sale de las gónadas, pero el problema es cómo suena en comparación a otros cds, y en la combínación de ese cómo con el marketing, la competencia y también la envidia, por citar algunos agravantes.
Para que la grabación tenga más "pegada"  se inventó la compresión. La compresión hace que los pasajes más bajos (más quedos, menos sonoros) de una grabación suenen más altos y los altos más bajos para luego subirlo TODO a tope.
El gráfico que encabeza el artículo muestra una pista sin compresión y la otra fuertemente comprimida. Como se observa la comprimida suena más fuerte (la amplitud de las ondas lo demuestra) y la no comprimida no exprime toda la dinámica de la grabación PERO (y atención a esto) tiene más vaivén ya que hay más diferencia entre los picos y los valles.
Imaginar que es la figura de vuestra chica favorita (o chico, me da igual) y que de tener figura y contornos pasa a ser un bloque, pues eso es lo que se hace con el audio comprimido.
En http://mixonline.com/recording/mastering/audio_big_squeeze/ lo explican de forma ejemplar, pero si queréis verlo está también esto: http://www.youtube.com/watch?v=3Gmex_4hreQ
Y ¿que tiene esto que ver con el Zeitgeist al que aludía al principio?. Pues es claro que se trata de una necesidad creada que hace que artistas eximios "malogren"  su disco mítico de los años 70 u 80 pidiéndole al ingeniero: "Please, make it louder!". El oyente seguramente disfrutará de la pegada de las primeras notas, pero pronto morirá aplastado intentando copular con un cuerpo gordo y sin forma ni curvas que se le ha puesto encima y que le abortargará progresivamente  mes tras mes, año tras año el preciado sentido que le permite oír cosas y disfrutar de la música.
Vivimos en la sociedad de lo mucho, pero de lo bueno no estamos cerca, y la tragedia se da porque no lo estamos por culpa de lo mucho. Quien quiera entender que lo haga. Quien no quiera o no pueda allá él.

30 km no son suficientes.

El mes pasado, un sábado estaba en la piscina y me pareció oír que en un chalet próximo aunque no inmediato un grupo probaba un equipo de música de directo: primero batería, luego bajo y así sucesivamente. Pensé: ¿Van a ensayar por aquí, en una casa?, jo... suena fuerte. Bueno, ¿porqué no?, solo espero que sea hoy y no más días.
Seguí nadando y no le dí más importancia. Hubo más pruebas, pero no hubo luego ensayo. Por la noche empezó a sonar la música y sonaba realmente fuerte, pero extrañamente las frecuencias agudas no eran muy claras. El bajo era apabullante, potente y denso.
Salí de casa con las manos en los bolsillos espoleado por la curiosidad caminando hacia la fuente de sonido y por mucho que iba hacia ella calle tras calle sonaba igual de fuerte y en la misma dirección... enseguida lo entendí y dando media vuelta volví a casa. Tendría que caminar más de 30 km para desde donde vivo llegar al circuito de Cheste. Allí, una elementa con nombre genérico de virgen y rubia de bote daba un concierto multitudinario esa noche.
Habréis de reconocer que si el equipo de tal "artista" fuera el equipo primero que se compran los adolescentes para hacer sus primeras actuaciones, cantando igual la impresión que nos produciría su macro-montaje sería tan pobre como realmente lo es. ¿Calidad?. Sin cantidad no hay nada, ni impresión, ni fama, ni respetabilidad. Cualquier reina grande del espectáculo se vería reducida al estado de principiante en el que tuvo que soplar bastantes flautas* para llegar a algo.

* Podéis tomarlo en la acepción que os plazca, acertaréis.

Los "¿por qués?"

¿Por qué hay dos clases de víctimas?, ¿eh?...

Nueva serie: Los "¿por qués?"

Me pregunto un montón de cosas , así que iniciaré una serie nueva. También lo hago por ver si soy capaz de una puñetera vez de escribir menos de cuatro líneas...

Después de empezar la serie igual ya no me vienen "¿por qués"....

A pesar de todo allá voy con el primero:

 

¿Por qué al entrar una pareja de gente mayor en un medio de transporte como el tren (sobre todo si van algo cargados) INDEFECTIBLEMENTE él le dice a ella o ella a él: "¡venga...tira pa'llá!"?

El loco de .... el micrófono (¿?)

Sólo veo la caja tonta algunas noches, bueno, verla no sé si es la expresión más afortunada en mi caso. Diría que la tele y yo convivimos en el mismo espacio pero hacemos cosas distintas: ella cree que la atiendo, pero lo bien cierto es que lo único que hace es llenar los escasos momentos muertos que se producen en los baches de actividad que experimento cuando -como es habitual- estoy haciendo dos o más cosas a la vez.

Un miércoles uno de esos baches se produjo cuando mi chica zapeaba y cayó en nuestra casa un tipo con pelo rizado, ya entradito en años disimulados con cierto aire de modernidad a pesar de cierta estética dandy (pañuelito al cuello), voz queda y sinuosa entrevistando a alguien supuestamente importante aunque (eso sí) famoso.

He de reconocer que lo primero que me llamó la atención fué el micrófono (exactamente el de la foto). Realmente es lo único que me atrajo -¡soy malvado!- y toda la reflexión posterior ha venido a colación del micro. Ese maravilloso artefacto es un Neumann M147 tube y me sorprendió verlo en la retransmisión de una entrevista. Normalmente el M147 es un micro de estudio diseñado para grabar voz solista en estudio pero no para directo. Es enormemente sensible y me extraña que no capte los sonidos del público que se halla en la sala donde se produce la entrevista. Realmente si vamos a Neumann el micro ideal para esta aplicación (que dirían los ingleses) es el BCM 104 o BCM 705, su hermano, ambos son según la página del fabricante "broadcast microphones". Pero es que (y ahí viene lo bueno) al M147 ¡¡¡lo han pintado como de purpurina!!!... si os fijáis en las fotos del original es de color niquelado y el que tiene este Quintero enfrente parace que lo han rebozado en oro.

Pues nada, ver el micro (que vale un huevo y parte del otro) falseado, ver un cierto velo en la imagen al estilo las entrevistas de Sara Montiel y oír una carcajada un tanto falsa del entrevistador hizo que se me disparasen todas las alarmas "anti-autenticidad" y que pasase a copar mi atención en un 90%.

Después de los minutos que decidí otorgarle tengo una sensación muy incómoda: por una parte me gusta el sosiego y la tranquilidad en el tono y el respeto con el que plantea la entrevista; por otra parte no puedo sustraerme a la sensación de percibir un tufo de falsedad y artificio sin el cual igual este programa no vendería y caería de la parrilla, no sé...

¿Me estaré volviendo duro y exigente?

PSX - 2

Hola a todos,

¿Véis la foto de la gatita negra en portada? Sita tenía una hermana prácticamente igual a ella que ha sido abatida por un ser humano (???????) menor de edad (tengo sospechas bien fundadas) con un balín disparado por un arma de aire comprimido.

SI MATAR MALOS O MONSTRUOS O HUMANOS O BICHOS VIRTUALES SE CONVIERTE EN ALGO RUTINARIO Y NATURAL EN UNA PANTALLA...

(no puedo pedir perdón por gritar)

Respeto mutuo.

Han pasado unos días sin escribir en el tumulto de una supuesta "vida tranquila veraniega". Realmente es curiosa la naturaleza cíclica de esta actividad comunicativa (para mí no llega a creativa) que es un blog. Es una sinusiode imperfecta de trazo imprevisible: ahora mucho, después semanas de nada, luego unos artículos salpicados...
En fin, ahora, en la bañera de un velero amarrado en algún punto del Mediterráneo, en una noche espléndida después de dos jornadas de paso inexorablemente lento del tiempo para lo que es mi tónica habitual me sobrevienen recuerdos de los anteriores días. Entre ellos se encuentra este que me encanta porque es una doble sinapsis personal y triple geográfica: os voy a transmitir desde Formentera una historia que ocurrió en la antigua URSS y que me contó en algún punto de la sierra al sur de la provincia de Albacete un buen amigo de orígen armenio, por cierto contrabajista excelente. A partir de ahora, él hablará en primera persona desde el iPaq del que os escribo el artículo, no yo.

"El servicio militar allí era de dos años de duración. Tras la instrucción me enviaron a un punto remoto en algún lugar cercano a la frontera con Turquía. Era una sierra de aire limpio con unas vistas anonadantes: se divisaba prácticamente toda Turquía desde allí, así como buena parte de la frontera del inmenso país soviético hacia el este. Mi misión consistía en vigilar...no sé muy bien qué. Las horas pasaban tan lentas que al principio pensé que me iba a volver loco. Después hube de concluir que fueron los días más felices de mi vida. Salía a patrullar con mi Kalashnikov y un pitillo encendido. La paz y el silencio casi se olían, mezcladas con los aromas del bosque. El único contacto humano era la radio para comunicar eventuales novedades que nunca se producían y la llegada cada 10 ó 12 días del transporte que me traía víveres y también desperdicios de la compañía a una fosa que se hallaba a unos 300m de mi caseta. La fosa era el único elemento que desentonaba en aquella pintura de naturaleza agreste y elemental. A veces los resíduos era hediondos y yo patrullaba por allí por rutina y con desgana.
Sin embargo un día la fosa me proporcionó una vivencia excepcional. Patrullaba y me acerqué a ella a echar un vistazo. Mientras apuraba el pitillo ya separaba la mirada para irme cuando la volví por lo que me pareció ver: dos ojos claros me miraban desde el fondo. La mirada era serena, pero resignada. Aquel ser estaba atrapado en el magma movedizo de los desperdicios y sabía como yo que sin mi concurso su fin estaba próximo. Dejé el fusil, cerca...eso sí, y empecé a tirar del pescuezo para liberarlo. Fue una brega agotadora de casi veinte minutos. Su inteligencia e instinto le mantuvieron pasivo al principio. A medida que se sabía más cerca de su liberación pudo contribuir para ayudarme. Yo tenía el brazo tan dolorido por el esfuerzo que no podía más. Al final lo conseguí sacar. Era un lobo ENORME, un animal de una belleza asombrosa. Su tamaño y aspecto me hicieron temer y retrocedí despacio sin dejar de mirarle con el fin de recuperar el Kalashnikov. Aún sacudiéndose para limpiar su piel de los restos de la fosa no había separado sus claros ojos de mí. De repente ya limpio, liberado, soberano de su destino, me miró de abajo a arriba. Yo no sabía cómo reaccionar y sujetaba el fusil con fuerza...su mirada se paró en la mía tres, cuatro, al menos siete segundos de orgullo y a la vez respeto. Un agradecimiento tan sincero como sobrio y digno. Inició la media vuelta sin dejar de mirarme y cuando los ojos claros perdieron contacto con los míos corrió y se perdió en el bosque. Pocas cosas me emocionan tanto como el recuerdo de aquella mirada sostenida."

Castigad la Castidad.

En julio como sabéis nos visita el jefe y guía de una de las sectas más seguidas, que aunque mayoritaria es secta al fin al cabo. El encuentro/visita/miting en función del punto de vista de quien lo aprovecha de entre las castas organizadoras tiene como trasunto principal el tema de la familia. Sea por mi obsesión Berlanguiana por el asunto o por lo que fuere me he visto sumido en un cierto "limbo" de reflexiones...

Si se me permite la cabriola intelectual voy -para argumentar, claro- a asumir cierto background judeo-cristiano permitiéndome sentar la base de que fuimos creados a imagen y semejanza del máximo hacedor. Muy tontos nos creyó cuando nos puso unos mecanismos de supervivencia de la especie TAN desproporcionados que luego ha habido que ir matizándolos con reglas, mandamientos, leyes y otras monsergas. El sueño, el alimento y la reproducción son mecanismos brutalmente injertados en nosotros, eso es incuestionable, y son (sobre todo los dos últimos) de tal fuerza en su diseño genético que se me antojan desproporcionados para una especie "evolucionada espiritualmente" o mentalmente, que tanto da.

Ahora bien, esta secta ha triunfado sobre la especie (nosotros) de forma rotunda, estrepitosa, escandalosa y aún denigrante en lo referente al tercero de los mecanismos. Sí, sí queridos, el que rige todo aquello que concierne a la entrepierna. Vivimos una de las épocas más puritanas y estrechas de toda la historia del género humano. Recuerdo no sin sarcasmo conocidos que se dicen "librepensadores".... me pregunto de qué sirve ser librepensador si no se es librehacedor: o se va uno a una isla con gente que piense distinto para generar un orden moral distinto o no hay nada que hacer. Nadie hace tal cosa, ni los papanatas que se proclaman librepensadores. Antes pesa mucho más el confort, la comodidad, la seguridad y el conformismo que se "disfruta". Sin embargo, a pesar de su triunfo la secta sigue machacándonos con moral, familia y todo el artefacto santo.

La familia es una unidad productiva de organización humana. NO ES UNA INSTITUCIÓN.

La disgregación de esa unidad productiva como la conocemos la provoca el depredador orden social liberal que defienden los que defienden esa "su" familia no siendo conscientes de que está cambiando no porque un gobierno apruebe una ley de aborto o divorcio, sino porque los procesos productivos y económicos cambian profundamente. Los tipos que propugnan con sus políticas estos cambios se alían con los que defienden la familia "tradicional". Es tan absurdo como propugnar libre circulación de capitales... pero no de personas. ¡Tienen una jeta!.

Y el sexo (y el sometimiento moral de los fieles por su control) ha sido y será caballo de batalla para la secta. ¿No os llamaban la atención las ideas avanzadas en lo social y estrechas en lo referente a lo de... la parte de las ingles del anterior pontífice?. La gula es un pecado tan capital como la lujuria, pero no se persigue igual... La secta no está preocupada por la obesidad, ni la generada por enfermedad, ni la amasada a base de pecar capitalmente. Ateniéndonos a la lógica de los mecanismos naturales a los que aludía al principio uno puede picar del frigorífico un pastel... pero no cometer actos impuros... ¿qué diferencia hay?.

Hay que contraatacar, el otro día me sobrevino una visión onírica: en plena celebración, quizá en un momento delicado de la liturgia esa que tantos euros en fastos y desproporciones consumirá, aparecerá inocentemente por el horizonte aproximándose gracias al diestro cálculo de vientos que realizó un genial terrorista del humor un inmenso globo en forma de falo enhiesto. Necesitamos terrorismo de humor. No necesitamos lo que nos dan, ¡Necesitamos risa y salud!.

p.d. ¡Que nadie me acuse de instigador de nada!, esos días por si las moscas (y por otras muchas razones) yo no estaré por aquí. De cualquier forma... si voy por el campo churruscando higueras que no me ofrezcan su fruto y los dueños actúan contra mí diré que el instigador es Jesús.... ¡ah! ¿que lo de las higueras era una parábola?, yo creo que era una hipérbole... pero bueno, también tengo derecho a escribir parábolas, al fin y a la postre un pecado venial.

Dime lo que lees y te diré cómo andas.

El transporte público es un perfecto aluvión de sensaciones para los sentidos (estáis pensando ya en cosas desagradables, seguro) y permite aunque fugazmente conocer tipos humanos y personajes distintos. En estos tiempos uso al llegar a una de las ciudades donde trabajo una línea de autobús que me deja a escasos metros de mi destino. El trayecto suele ser rápido, a veces fulminante, pero permite aún captar fogonazos de realidad. Hoy va casi vacío (no es habitual)... Me siento. A las dos paradas sube un individuo que intuyo estudiable. ¡Ya lo creo!. Se sienta en una de las butacas de orientación lateral, hace sonar sus mocos y nos mira con una mezcla de altivez, repugnancia disimulada, desprecio e indiferencia a través de unos ojos azules entre de rapaz y de ofidio. Barba corta entrecana, rondando la cincuentena, ropa cara...

Abre el libro que lleva. Un libro de Pío Moa..."¡apropiado!", pienso...y también: "tio, déjalo estar. No lo mires y pasa de él, aunque debe estar un palmo por debajo de tu 1.83 debe ser de los capaces de liarse a hostias...", o más inocente me digo: "deja de observarlo o esta noche lo tendrás en el blog, ¡te conozco!".
Hago caso de mi voz interior y decido pasar de él. Me concentro en la calle: primavera radiante, la luz, los árboles que vamos dejando atrás.
¡Arrggg! Suena un Motorola de última generación. Es el suyo. Albergo la esperanza de que su tono de voz sea lo bastante discreto para seguir pasando... No es así, claro, su coherencia interna se hubiera visto afectada. "¿Como?, ¿que no habéis hablado con él?. ¿Qué habéis hecho esta mañana?. No tenéis ni zorra idea. No, ¡no!...dile a Carlos que lo quiero en mi despacho a las 5...". Sigue con delicatessen similares que no reproduzco y pienso: "¡vaya formas!".

En fin, a partir de aquí este artículo de ...ejem..."crítica literaria" es inevitable, me ha dado ya demasiados motivos. Mi mente se dispara mientras él se sumerge otra vez en el abrevadero encuadernado: "...seguramente son torpes, aunque los ha contratado e incluso seleccionado él mismo. Quizá no son muy cualificados y a él le compensa porque les paga menos, les puede insultar y después quejarse en su círculo de responsables de pymes de...lo mal que trabajan, lo ineptos que son (aunque alguna de ellas seguramente estará buena), sinofuerapormínoséqueseríadellos y todo eso..." pero ¡atención!: baja del bus. Cierra el libro y se levanta rápido hacia la puerta. El espectáculo concluye, pienso. La commedia è finita.
¡NOOOO!, justo al poner el pie en la calle y en el preciso instante en el que se cierra la puerta del autobús deja en la acera una porción de la materia semilíquida y verdiamarilla que le sobra en la garganta.
Sospecho que no solo en la garganta.

30 años de prensa democrática en nuestro país.

No son muchos, la verdad, comparados con los países de mayor tradición democrática, pero se va haciendo camino. ¿Hacia dónde? cada uno sabrá, pero lo cierto es que hay actitudes que por chocantes provocan el aflorar de la... sabiduría popular. Me había propuesto no enviar chistes, pero anoche un amigo me contó uno que ¡NO HE PODIDO resistir la tentación! de usarlo a modo ilustrativo. La perla reza así:

"Con motivo de la visita del Papa a Valencia, visita que -esto es mío- pagamos todos los valencianos seamos o no de la única religión verdadera, se organiza un paseo en barca por la Albufera. Zapatero también está presente, pero como las relaciones entre la Santa Sede y la Moncloa no se hallan en su mejor momento, protocolo se encarga de que vayan cada uno en una barca distinta (de esta manera -también cosecha propia- Canal 9 puede dedicarse como hace siempre a ningunear a las autoridades de color político distinto a las que gobiernan nuestra autonomía). Comienza el paseo y todo va bien hasta que el Papa cae al agua, y ante el pequeño desconcierto inicial, en un rapto de valentía y arrojo inusitado en un político, o seguramente porque ni un cámara le ha tomado un plano en todo el acto, Zapatero se tira de la barca y cual nuevo mesías caminando sobre las aguas salva al pontífice ante la pasividad perpleja de todos los presentes.

Al día siguiente el periódico EL MUNDO anuncia en grandes titulares: 

"ZAPATERO NO SABE NADAR"

¿Alopecia?

Hoy mientras cenaba veía (sufría) las noticias, esta vez de Antena 3 tv. Las noticias eran MUY malas, no la valoración de la noticia en sí, sino también la selección. Inmediatamente he pensado: "hoy no ha pasado casi nada relevante, o ...si no hay noticias del estatut estos tíos están más perdidos que la SGAE ayudando de verdad a los jóvenes creadores...". 

El "ramillete" era de cuidado: 1) mujer asesinada y descuartizada (y van...terrible, terrible), 2) niño fallecido al caerle en la cabeza el contrapeso de una portería de basket (terrible también), 3) Accidente laboral con resultado de un muerto y un herido leve (amigos...¿esto ha sido noticia alguna vez?. Lo cotidiano suele perder el rango de noticia...terrible), 4) Vuelca un camión de butano (palabra), 5) Un tonto que se hace llamar mago casi se ahoga intentando estar sin respirar 9 minutosen una bola llena de agua (¿el útero materno?, ¿otra vez el pesao insufrible de Freud en danza?), hasta que su cuerpo, menos tonto que él, acaba con la gilipollez haciendo que se lo lleven al hospital y ...(allá voy) 6) Desventuras y estado psicológico de los varones afectados por alopecia.

Según la RAE alopecia es "caída o pérdida patológica del pelo." Los calvos son (somos) pues enfermos como otros piensan que lo son los homosexuales. ¿Cómo puede ser una noticia en su desarrollo cuando nace ya con el encabezamiento viciado de stultitia?.

A la vez que sigo oyendo lleno de espanto la noticia, no por lo que para mí supone, sino por el cúmulo de insensateces concentradas en unos pocos minutos, pienso: yo estoy "enfermo" desde prácticamente los 20 años y NUNCA tuve ningún complejo como muy bien sabe la gente que me rodea. Mi madre sufrió al principio porque seguramente pensó que me sería más difícil encontrar mujercita (o algo así)...pero yo intuía que iba a estar estupendo -perdón por la inmodestia- y lo único que me molestaba un poco eran los estadios intermedios de mi "enfermedad" por no dejarme llegar a la plenitud. Tanto es así que lo poco que me queda me lo afeito, y creo que lo haré hasta mi último día de existencia. Realmente soy MUY calvo y ME GUSTA. He tenido mejor vida sentimental y sexual desde que me libré de todo eso que sobra y siempre dejé que los ojos lo dijeran todo. Es decir: esencia y no marco. Cuando muevo la cabezo lo hago porque me sale de las gónadas o porque me pica algo, no porque mi flequillo tenga mejor caída.... voy pensando todo esto mientras un tal Jota (palabra que le llaman así) nos presenta otra sarta de estupideces esta vez deportivas...

¿No tendré que tomarme los noticiarios por la parte cachonda como hago con FIL...? Habría material para llenar blogs, bitácoras, foros, weblogs y más...

En fin, a la gente que llega de trabajar se le educa con estas cosas en "prime time". Al día siguiente podrán hablar de las sandeces adquiridas y pelillos a la mar.

Tareas y misiones

Hace más de una semana estaba tomando una cerveza en la cafetería de uno de los sitios donde trabajo (ubicación espacial no determinada: discreción) junto a un jóven -17- contrabajista que toca en una de las orquestas que dirijo. La conversación era agradable y divertida. La gente de esta edad consigue casi siempre que me sienta vital y extrovertido.

Aproximadamente a un poco menos de media cerveza apareció un desusadamente nutrido grupo de altos funcionarios. Digo nutrido porque eran casi una docena, y ya se sabe que cuando hay más de dos uno es alto y los otros poco menos que escoria. Despues de merodear por allí como una comitiva de hienas desinteresadas y aburridas (el paso por la cafetería era al parecer un trámite molesto como postre a la visita efectuada al resto de dependencias), nos miraron con cara de huevo gris sin ojos y se fueron.

- "¿Quienen eran esos tipos?". Preguntó mi compañero de cañas...

- "Unos que ni naciendo otra vez, ni borrachos, ni las dos cosas juntas (y algunas más) podrían soñar con hacer mínimamente bien lo que tú y yo hacemos; pero que lo que ellos hacen, si nos lo explicasen someramente en una tarde estaríamos a la mañana siguiente tú y yo haciéndolo a la perfección..."

Tras contestar dí otro trago mientras miraba al vacío por el que desaparecieron. El chico prorrumpió en una carcajada, intentaba beber, pero cada vez que se acercaba la cerveza a los labios me miraba y volvía a reir ruidosamente. La cerveza me aliviaba la sed más que nunca. Amarga.

 

JL